«Jorge y yo», Christina Rosenvinge.
Una mis aventuras favoritas en los veranos que pasaba en el pueblo era la visita a lo que los amigos decíamos que eran unas pinturas rupestres. Había que salir del pueblo, subir a la sierra, entrar en un especie de cornisa excavada en una cantera y seguir algunas decenas de metros que incluían pasos peligrosos, con un precipicio a la izquierda, hasta llegar al objetivo.
Este verano caminaba por allí con mis hijos y les contaba la “aventura”. Me fijé en que el camino por la cornisa era delicado pero no peligroso, el precipicio era un terraplén inclinado y lo que había al final evidentemente no eran unas pinturas rupestres (aunque esto, sin que lo hablásemos entre nosotros, ya lo sabíamos entonces).
Lo mismo le pasa a Christina Rosenvinge con la cueva alrededor de la que jugaba con su hermano cuando eran críos, que no es lo que ella creía recortar. O al menos, ya que ella no se atrevía a bajar, no es lo que le contaba su hermano desde abajo. Pero ni a Christina ni a mi, nos importa demasiado esa falta de concordancia.
En “Jorge y yo”, es visible un cierto pasado familiar incómodo (años de atrocidad nos dejaron sin educar/ Jorge y yo en la oscuridad/ planeando cómo escapar), pero es solo un fondo para mirar con ternura las “aventuras” con su hermano. No hay un deseo de volver a ese momento por parte de Christina, pero sí de haber sido capaz de de vivirlo de forma más liberada y reposada. Es éste un pensamiento recurrente desde la mirada adulta y que en mi caso (y sospecho que no soy el único) se ha intensificado desde que veo a mis hijos. Especialmente durante las vacaciones de verano: “Qué bien se lo están pasando, cuánto disfrutan y qué pena no haber sido más consciente de ello cuando yo era niño”.
Siempre le tuve cariño a esta canción. Un piano y las guitarras van construyendo el fondo musical de unas estrofas en las que un bajo sencillo pero grueso, va marcando los latidos trotones sobre los que Christina canta con naturalidad relajada. Hasta que llega el estribillo. Ahí entra de repente la bruma marina, la batería desaparece, la voz de Christina se extiende y sí, empieza a sonar un grillo.
Seguramente no me di cuenta de su presencia hasta que llevaba unas cuantas escuchas, aunque estoy seguro que hizo su función de forma inconsciente. Ahora no puedo dejar de tenerlo presente cada vez que comienza el estribillo. Tengo pocas dudas de la razón que llevó a Christina a meterlo en la canción. Los grillos suelen estar presentes en ese fantástico lugar de la niñez que son las noches de verano. Forman parte de esa banda sonora y su presencia en la canción es tan improbable en lo musical como acertada en lo emocional.
Este verano ha sonado “Jorge y yo” en unas cuentas ocasiones en los viajes en coche. Iba metida en una especie de recopilación que hago de vez en cuando de canciones que me gustan. Cada vez que sonaba miraba atrás, donde estaban sentados los niños, y pensaba en qué recuerdos estarían generando este verano que les vuelvan a su cabeza de adultos. Como Christina con su hermano alrededor de la cueva. Como el paso peligroso hasta las “pinturas rupestres”. Y no podía evitar un ligero escalofrío cuando en el último de los estribillos Christina decide cederle la voz a una niña (no sé si es su hija) y empieza a cantar, por ultima vez en en la canción, eso de sólo soñaba con desaparecer/ ser alguien distinto/ nada que esconder/ no tener tanta prisa por crecer…
Jose Luis Santiago.
